indoor

Una pareja de hombres morenos vestidos como hace 20 años se vestía la gente en Chile, hablaba con una pareja de carabineros al alero del toldo del triciclo en que estos últimos se desplazaban. Estaban parados en una vereda sin pavimentar, detrás de ellos casas pareadas, delante y tras la avenida un parque seco y enrejado. Les relataban cómo dos tipos disfrazados de carabineros los habían asaltado no poco tiempo antes, les habían robado relojes y doscientos mil en efectivo. Yo me acercaba en la bicicleta, aunque sus voces las venía oyendo desde hacía mucho, con mi mochila a cuestas y dentro de ella mi hijo. Me detuve a decir a los dos hombres que uno de los carabineros con los que hablaban tenía zapatillas blancas, el otro pantalón gris y que los carabineros no se movilizaban en triciclo. Seguí mi camino, entrando por un pasaje a la población de casas pareadas que de ser de ladrillo pasaron a ser de adobe, cuando sentí llorar a mi hijo más lejos de lo que debería haber estado y en pánico tuve que volver por donde vine para recogerlo del camino polvoriento.

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no lo quería escribir, pero me está penando.

No había muerto su madre, sino él. Íbamos al encuentro del muerto presente bien vestido con chaqueta de tweed, una caminata nocturna en bajada por la calle de mi infancia hasta llegar a la casa en que nos encontrábamos, todos, con él, como si volviera de un viaje, de la muerte. Su madre era la más feliz de verlo y lo recibía con el mismo arroz con alcaparras y maiz que me provocó la fiebre en la vigilia previa.
El absurdo encuentro me fijaba los ojos en la chaqueta, blanco, negro y algun otro color. Todo mal iluminado, amarillento difuso en fondo negro.
Una reunión amistosa que no era tan abierta como se esperaba, tan intensa como se esperaba. Porque a los muertos no se les espera, parece.

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El jocu me buscaba a través del S el francés. Me encontraba para irse antes de hablarme. Todo nublado. poco claro. Puro nervio el sueño. Esconderme. Sin que nadie se diera cuenta que era eso, esconderme, lo que yo quería.

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En la antigua casa conversábamos con las antiguas vecinas, la más cercana estaba agobiada por la constante presencia de obreros que construían y construían ampliaciones a la casa de sus padres y describía con un gesto los actos poco amables que éstos llevaban a cabo en su jardín. Después de decirle que trajera unas películas para que viéramos todas, nos íbamos a un edificio medio antiguo en uno de cuyos recintos dos señoras montaban su sofisticada tienda pegando con duct tape afiches en los que se mostraban sus rostros retocados . Una de ellas tenía una sesión de fotos en preparación y le faltó la percha en persona para uno de sus modelitos clichés y me encajó el trilladísimo conjunto matrimonial de corsé y falda larga y ancha en descarado color blanco. Me largué con la impropia indumentaria que además me quedaba grande, por las calles. Me encontré con ilustre cliente quien me comentaba lo bien que iban las obras, sus obras. Finalmente instalados varios en sillas y mesas de un antejardín, con F el poeta demasiado dulzón para los años ya pasados, P el franchute nos mostraba sus dibujos en una enorme croquera, los que describían gráficamente la transformación que según él debía hacerse a los edificios europeos tradicionales, que ocupaban demasiado lugar para los pocos recintos que contenían. Se aparecían en sus láminas entonces los dibujos muy detallados de las techumbres de iglesias, domus, monasterios, haciendo las veces de fachada con accesos reinterpretados para que la nueva verticalización de las antiguas obras fuese habitable. Era según él algo tan lógico. Terminamos viendo el diaporama de viaje, con las fotos desde el aire de estos edificios ya transformados, "verticalizados".

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El ya ausente Juan tenía una casa de cuatro pisos, de planta cuadrada, con techo habitable. Grande,con estructura mixta de hormigón y madera, muy regular, con muchos recintos, un espacio central y un pasillo en torno a éste en cada nivel. Para acceder al comedor que estaba en una esquina, completamente revestido en madera, muy rústico y con una vista que no podía apreciarse porque era de noche, había que pasar por la cocina, que tenía luces fluorescentes de esas que tardan en encenderse. Una cocina grande, blanca, con un gran horno negro. Él quería ampliar la casa, que nos había mostrado en un largo recorrido, porque ésta no tenía un lugar donde sentarse "a comer quesito".

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En la ciudad capital del pais del olor me iba a visitarlo. El trabajaba, así que tenía que salir a recorrer sola. Tuve que lavar antes toda la ropa del largo viaje que me llevó hasta ahí, y para colgarla no había lugar, tuve que salir por el pasillo hacia la escalera, de ahí una plaza peatonal cerrada y una calle ancha con tiendas entre las que había un cable de tendedero. Todo lo averigüé preguntando a un par de peluqueras que trabajaban en una galería por la que pasé, que me ofrecieron perfumes que no me gustaron. Llegué a la gran calle de las tiendas y colgué la ropa. Se me hizo tarde y me costó encontrar el camino de vuelta. Cuando al fin llegué él ya había partido en el viaje que íbamos a hacer, en su lugar estaba una amiga que acababa de tener un hijo, su marido, todos frenéticos armando bolsos y maletas y yo con toda mi ropa colgada con la gran calle que a esa hora ya había cerrado. Era viernes, ya no podía recuperarla, pero fui de todas formas, ya me había aprendido el recorrido, pero llegué trde, las peluqueras me retaron y tuve que devolverme. Cuando llegué de nuevo aldepartamento solo estaba el marido de la mujer que había tenido un hijo. Ella se había ido tambien al viaje. A él le había crecido el pelo y se lo estaba trenzando en algo que terminó siendo una especie de corona de pelo. Él se puso a llorar cuando oyó que aluien le decía colorín, porque creía que tenía el pelo negro. Fue entonces cuando me di cuenta que estaba desnudo, que tenía mucho pelo en el cuerpo y que en dos segundos me iba a hae una confesión. Antes que pudiera hablar, dos hombres altos, más o menos velludos que él, salieron riéndose desnudos y con tacos muy altos del edificio de dos pisos en cuyo portal estábamos ambos abandonados, y me lo confesó todo con muchas lágrimas y yo me reí y le dije que todo estaba bien. Y todo estaba bien.

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del dream journal

en un campo de pasto alto, de noche. el cielo resplandece por pedazos.
hay un galpón plateado, iluminado desde dentro. es mi casa o mi lugar, de ahí salí al exterior.
r está adentro cocinando para los dos.
salgo caminando tranquila hacia el surponiente, donde hay unos edificios ordenados a tresbolillo, iluminados por postes de luz anaranjada. están rodeados por unas rejas bajas, no hay mucho ruido, no hay nadie y yo busco un baño, porque en mi galpón, que es como una lechería y que se ve iluminado en medio del pastizal oscuro, no hay.
voy llegando a las casetas y siento un pequeño chasquido tan cerca que me hace levantar la vista hacia la derecha. cuando alcanzo a ver de reojo el cañón de un arma larga a centímetros me quedo quieta, pienso en r en el galpón, el que empuña el arma se pone más firme y siento un fuerte ruido sordo que me inunda el cráneo, pienso que muero y en un instante toda percepción se vuelve sorda y siento mi cabeza llenarse de súbito de un líquido caliente y denso y se apaga todo.

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